在路上，他从管里摸藏在那里的匕首，向身边的人捅过去。匕首小得可怜，大概就十厘米长，然后他反手将匕首抹向自己最为脆弱的脖颈。

那时在北国的斯诺城里，他看了那么多书，可是很多问题，他还是想不明白。也许也并不需要想明白，就像是穿着红衣服的斯维特拉娜骑着自行车穿过莫斯科的街时，他不用知她的名字，但是红的身影，他却记了很多年。

即将死去，他却仍然不甘。他觉得自己不该这样死去，可是又想一想西吉斯，奥

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