血，都是血。

在前，在身后，在看得见、看不见的每个角落。

血，都是血。

从谁的血腔？又将往何？染红的是谁的手？污浊的又是谁的心？

为什么？我可以如此平静？为什么，我还能如此淡漠？这刺鼻的血腥味，我又是何时能如此适应的？

死了，都死了。

真挚的，伪善的，正直的，险的，认

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